Entreversados.

 Cuando no sé muy bien sobre qué escribir pero siento que mi cuerpo necesita deshacerse de algo, me pongo un poco de música y cierro los ojos durante un segundo. Después, cojo un bolígrafo y un papel y dejo que mi mano se deslice sobre el folio como si mi tinta fuese pintura en un pincel tratando de recorrer un lienzo vacío. No siempre me gusta lo que leo, pero siempre fluye sin que yo le ordene nada.  A veces no lo leo inmediatamente después, ¿sabéis? A veces pasa mucho tiempo, muchísimo. Incluso años. De hecho, el otro día encontré un escrito en la parte trasera de un libro de Naturales. Recuerdo perfectamente el día que, desesperada por desahogarme, busqué en mitad de la noche algo donde escribir. Cuando terminé, cerré el libro y me dormí. Jamás lo leí, hasta hace unos días.  Me parece maravilloso, y algo trágico también, que los sentimientos permanezcan con el paso del tiempo. O sea, esa emoción ya no camina conmigo, pero cuando volví a aquellas letras, durante unos instantes, se a